Clergyman's

Il tramonto è luce e colore. La notte silenzio. La pelle contatto che procura brividi di piacere. La sabbia delle mie estati vampa che riscalda il cuore.
L'alluvione no. L'alluvione è odore. Odore di acqua e fango che penetra nelle narici e scende giù fino alla gola. Odore di marcio. Odore di paura e di morte.
- Bruno Morchio

Un idealista di centotrentacinque chili che ha a cuore la Giustizia tanto quanto i piaceri della buona tavola.
- Bruno Morchio

Un idealista di centotrentacinque chili che ha a cuore la Giustizia tanto quanto i piaceri della buona tavola.
- Bruno Morchio

In forma di vento, di brezza o di alito quasi impercettibile lo scirocco spira su Genova per tre quarti dell’anno. Fino ad estenuarsi in un'aria immobile e fradicia di umidità. Quell'aria sospesa, dove tutto può accadere e niente mai accade, per noi genovesi ha un nome preciso. La chiamiamo maccaia.
- Bruno Morchio