Clergyman's

Sete di martirio infinito? | estasi in teoremi? e tuttavia | quant'è bello il creato!
- Jules Laforgue

Marcia funebre per la morte della Terra
O solenne corteo dei magnifici soli, | annodate e sciogliete le vaste masse d'oro, | dolcemente, tristemente, al suono | di gravi musiche, molto lentamente | portate il lutto per la sorella che dorme.
- Jules Laforgue

Da questo focolare di slanci, apoteosi | magica, zampillano otto raggi, | gamma di colori, dove toni | corrotti, moribondi, | si decompongono, simboli morbosi | di sottili dolori. || Bianchi nevosi e puri, o petali d'aurora, | bianchi rosati, lilla bianchi, fiori | dei vergini nòccioli, non siete | l'infanzia, ove il rimorso | ed i furenti spleens, le reni ancora | non ci han fiaccato? || E voi, la giovinezza aspra in venti fasci | d'ebbrezza esplosa al sole ed all'eterna | sua calma, franchi azzurri, verdi estivi | e superbi scarlatti, | letti caldi di trecce d'oro, braci | di brama incandescente? || Dunque il grande, tragico mazzo della Vita! )
- Jules Laforgue