Clergyman's

Che posso farti | se non amarti | per tutto quello | che ti fai fare tu da me | non solo con le mani | e io ancor di più | per tutto quello | che vuoi farmi tu: | palpare e stringere | mettere a nudo per strizzare | mordere e graffiare | e i molti altri verbi | della coniugazione in -are | come annusare | leccare succhiare | pizzicare... | che – neanche a dirlo – | hanno a che fare | coi cinque sensi | e le infinite fantasie | che riescono a innescare.
- Paolo Ruffilli

Può darsi | sia un retaggio | cannibalesco | questo di mangiarsi | con gli occhi | con le mani | con la bocca e | tutto il resto. | Ma più ti mangio | e più mi metti | fame: | mi sazi l'appetito | senza che risulti | poi esaurito. | Ti voglio e | non mi stanco | di volerti, | e non mi | basta mai | averti.
- Paolo Ruffilli

Mi è già capitato di osservare in passato che nell'esperienza di Francesca Simonetti c'è una costante ricorrente, che è anche la cifra inconfondibile della sua poesia: un'interferenza continua del pensiero sull'immagine, che si traduce formalmente nell'andamento incalzante e nel tono discorsivo dentro l'intenzione lirica. Direi che ciò vale ancora di più nella sua nuova raccolta, questa sinfonia Per sillabe e lame, complessivamente rivelatrice dell'originale e felice capacità dell'autrice di tradurre il dato filosofico-riflessivo in immagine poetica in relazione a quello che è l'assunto della silloge, introdotta da un richiamo fulminante di Saramago a proposito della distanza minima che ci separa dalle stelle e corroborata da un breve prologo in cui si dichiara la consapevolezza che ""la poesia cerca di costruire un ponte fra i due estremi"", il finito e l'infinito, con il suo ""narrare la realtà"" che si muove verso il futuro e l'ignoto ""melodiando la parola.
- Paolo Ruffilli

Il cuscino | che è riverso | la coperta laggiù in fondo | ricacciata a terra | la traversa schiodata | dalla parte che serra | il lenzuolo disperso | su cui, distesa, | sei stata | schiacciata dal peso | del mio | sopra il tuo corpo... | da giorni, fuori dal mondo, | nel vuoto della tua | amatissima presenza | rimasta qui stampata | inesausto aspetto e | contemplo | la sacra sindone del letto.
- Paolo Ruffilli

Il cuscino | che è riverso | la coperta laggiù in fondo | ricacciata a terra | la traversa schiodata | dalla parte che serra | il lenzuolo disperso | su cui, distesa, | sei stata | schiacciata dal peso | del mio | sopra il tuo corpo... | da giorni, fuori dal mondo, | nel vuoto della tua | amatissima presenza | rimasta qui stampata | inesausto aspetto e | contemplo | la sacra sindone del letto.
- Paolo Ruffilli

Non c'è balsamo | non c'è pomata | che valga a ungere e | irrigando a dilatare, | per far passare | quello che volendo | non può entrare | È l'amore | la sola chiave | che aprendo i cuori | dilata i pori | e le fessure | fino a farne falle | passi e gole, | mentre annoda | le figure. | Non c'è limite, | non c'è barriera | e correndo | schioda ogni frontiera.
- Paolo Ruffilli

Non c'è balsamo | non c'è pomata | che valga a ungere e | irrigando a dilatare, | per far passare | quello che volendo | non può entrare | È l'amore | la sola chiave | che aprendo i cuori | dilata i pori | e le fessure | fino a farne falle | passi e gole, | mentre annoda | le figure. | Non c'è limite, | non c'è barriera | e correndo | schioda ogni frontiera.
- Paolo Ruffilli

Notevole è poi in questo libro la conoscenza della natura dimostrata dall’autore, che emerge specialmente dalle citazioni di piante rare o poco note, come l’estragono, la santoreggia, la muscaria, ecc. Poesia piana quella di Renzo Francescotti, formalmente asciutta e ricca di un profondo sentire, che sempre tocca l’animo di chi le si accosta. È per questo che essa è da ritenersi autentica, come del resto la considerarono uomini di lettere di indubbio valore quali Cesare Vivaldi e Giacinto Spagnoletti, rispettivamente nelle prefazioni a Cantada disperada e a Celtica, e come dimostra il suo inserimento in importanti antologie, quali “Poesia dialettale dal Rinascimento ad oggi” e “Il pensiero dominante” , entrambe edite da Garzanti.
- Paolo Ruffilli

In questi giorni | la mia vita | è diventata attesa: | l'intermittenza | di vederti | prima di lontano | e poi via via | sempre più vicino, | di sfiorarti | con la mano, | di stringerti la notte | e di inseguirti | col pensiero. | Tu, luce del mio giorno | di nuovo illuminato | appartieni, lo so, | solo a te stessa | e non c'è laccio | che ti abbia conquistato, | non c'è promessa | per il prigioniero. | Eppure non m'importa | e sono tuo, è vero, | in tutto quanto faccio. | Non voglio più lavarmi | dove mi hai toccato, | non voglio più mangiare | con la bocca | che hai baciato.
- Paolo Ruffilli

In questo romanzo c’è tutto Marco Goldin: la sua competenza, le sue passioni, il suo talento, non solo di conoscitore e critico d’arte, ma di scrittore. Cosa per niente secondaria, perché questo libro non è collaterale rispetto alla sua attività ma portante e autonomo, per il fatto che non dipende tanto o solo dai contenuti relativi alla materia del suo lavoro di critico e di curatore di mostre, ma dalla qualità della scrittura, di cui dirò più avanti.Non sono i contenuti a decidere della scrittura, ma esattamente il contrario, quando si parla di uno scrittore autentico e non di un esperto che mette sulla pagina il materiale delle sue ricerche. Non di un “contenitore” saggistico si tratta qui, ma di un romanzo molto raffinato, un romanzo di grande profondità, in cui si compie un’indagine straordinaria delle personalità e delle anime dei due protagonisti Van Gogh e Gauguin.
- Paolo Ruffilli